Умерла Ира. Человек, на чьем месте я бы давно прострелила себе висок. Человек, который шел до последнего и не унывал. Она отмучилась.
На самом деле ее смерть - смерть мученика, выстраданная, выплаканная как прощение, смерть раба своего тела.
Ирочка, пусть ты не с нами, но тебе там будет лучше. Никто ничего не смог поделать. Мы все когда нибудь умрем, и я очень надеюсь, что такой смерти мне не предстоит. Но, как говорится, все дается по нашим силам - сколько же сил было у этой женщины остается только гадать.
Ты всего лишь немножко заболела, да, а завтра...